雨水順着葉天寒的袖口往下淌，剛攀過鐵鏈的手指還泛着青白。他站在破廟門口，鞋底踩進一灘泥水裡，沒。

門框歪斜，風從隙鑽進來，吹得他後頸發涼。廟裡黑乎乎的，只有角落一堆乾草上坐着個人影，懷裡抱着琵琶，手指搭在弦上，像是等了好久。

“這地方不大，”那聲音先開了口，是個人，“你要不嫌棄，就站着吧。”

葉天寒沒應聲，肩膀靠上門板，慢慢把背上裹着布的刀卸下來，擱在腳邊。的裳在上，冷得人牙發，但他還是盯着那人看了足足十息——布洗得發白，髮髻用一木簪挽着，臉上沒什麼妝，眉眼倒是清秀，可眼神太穩，穩得不像個走南闖北賣唱的。

他彎腰拍了拍上的泥，順手了下腰間的鐵鏈。鏈子溫的，剛才渡崖時還震過一下，現在倒安分了。

“你彈一段？”他忽然說。

人抬眼，角微揚：“你想聽什麼？”

“隨便。”

指尖一撥，琵琶響了。調子是南境那邊的小曲兒，輕快裡帶點哀怨，講的是個書生趕考路上丟了娘子，十年後回來只撿到半截繡鞋。葉天寒聽着，不，雨水順着額角進眼角，刺得眼皮有點疼。

第二段換了個調。

琴音低下去，節奏變了，不再是民間小調的碎步輕跳，反倒像戰鼓敲在遠山坡上，一聲一聲。他耳朵豎了起來。

“將軍百戰死，馬革裹還……”人輕輕唱出一句，嗓音不悲不，卻像針尖挑破舊傷疤。

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